A CONTAR HISTÓRIAS

Entrou em casa ao final da tarde, tirou os sapatos e começou a dançaricar com o prazer de sentir o chão firme nos pés cansados. Olhou-se ao espelho e cumprimentou-se. Ficou ali quieta, por uns segundos a fixar a própria imagem e descobriu um brilho nos olhos. Apróximou-se, mais, e mais, até quase colar o nariz no nariz. Olhou-se olhos nos olhos prolongadamente, como se estivesse a ter uma conversa.

Depois reparou no papel sobre a cama e acenou com a cabeça. Amarrotou-o nos dedos e atirou-o para longe.

Sentou-se na secretária e começou a escrever palavras temperadas a gosto com Sylvain Chauveau:

"Não te tenho escrito porque carrego nos dedos um destino novo, inventado à pressa antes do despertar do abandono. E os dedos assim ocupados, não deixam espaço senão para páginas em branco. Muitas páginas em branco mas nenhuma vazia. Vou colocando umas sobre as outras a cada vez que penso escrever-te. E vão-se tornando uma resma branca de pensamentos.

Os sábados e domingos agora estão cheios de ervas a crescer na berma dos passeios e há muitos passaritos a esvoaçarem junto à minha janela à espera das migalhas do pão que lhes atiro. E haverá papoilas no baldio atrás da casa. Aos sábados e domingos podemos disfarçar a dor e fingir que não há solidão a habitar-nos o peito. Podemos passear pela marginal e inventar conversas de casal acostumado. Que dizes? Tu chegas com aquele ar sombrio do costume, como se fosses um estranho que eu nuca tivesse visto nu e eu, nervosa, finjo que não estou sorridente e ocupada a despertar desejos. Que te parece? Caminhamos harmoniosamente, como se saídos da missa, e podemos regressar antes que eu mergulhe verticalmente no sonho.

Vês!... As minhas páginas brancas são feitas de paisagens claras e ternuras. É também por isso, que não te tenho escrito. Prefiro manter o passado num arquivo até ao dia em que possa exumá-lo, enquanto vou dedilhando a ilusão suspensa nos dedos, de um destino novo. Desatenta de ti. Sem noites desoladas. Sem linhas nas palmas das mãos a ditarem-me a sina. Fiz um acordo com a felicidade: de partilharmos a vida com simplicidade e sem qualquer compromisso - eu não exijo dela, ela não exige de mim.

Já anoiteceu! Os fins de semana correm tão depressa! É como ir tomar um café e voltar!

Talvez te escreva novamente, um dia destes..."

Deixou cair a caneta sobre a folha. Desligou o som, apagou a luz e foi-se... os pés descalços.

.

Never Let Me Down Again - Sylvain Chauveau