Ela deita-se todas as noites com ele. Dentro da noite eles vivem e dormem no mesmo quarto. Acordam todas as manhãs enroscados nos braços e pernas um do outro. Ele não o sabe.
Ela encontra-se com ele a horas marcadas do dia e conta-lhe como foi que tudo aconteceu na sua vida, tecendo um livro de histórias variadas, muitas delas, empregnadas de fantasia, alteradas por uma visão quase romântica de tudo, um teatro de ensaios unilaterais incompreendidos por uma assistência fria e indiferente. Ele nunca está presente nem escuta o som das palavras, sequer vê as cores do palco que ela pinta a rigor para o impressionar e lhe transmitir fielmente a falsa realidade que o mundo é.
Ela encosta-lhe o rosto contra o peito para que ele, surdo, sinta a balada que toca no coração e lhe apanhe o ritmo com as mãos a dançar na alma. Beija-lhe as palpebras, como quem afaga um filho, cego, e afugenta a tristeza mais sombria.
Ela agarra-se a ele. Ele não o sabe. A dor dele agarra-se a ela. A dor dela é ele.
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11th Dimension - Julian Casablancas
Um comentário:
Lindo!
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